A las ocho de la tarde, cuando mueren las madres

A las ocho de la tarde, cuando mueren las madres es un cuanto coral sustentado en el vacío, un juego irónico sobre la relación entre el teatro y su recepción.

Aquí, la búsqueda de la identidad individual, amparada en la masa superficial e ignorante, que presume de conocimientos inútiles, se muestra indecente. En un teatro, lugar (supuestamente) de encuentro, asistimos al espectáculo de la estupidez. Y debajo de todo el insultante: nosotros. Tan pequeñitos, tan peligrosos?

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Ahí está el público. Que pase
Marta Pazos

No es secreto ninguno: admiro a Avelina Pérez como artista y como persona, por su inteligencia, autenticidad y compromiso con el arte. Ella es una creadora fascinante, un tesoro de este siglo de oro que estamos viviendo en la dramaturgia gallega y es para mí un regalo poder dirigir este texto en nuestra compañía pública.

En Alas ocho de la tarde, cuando mueren las madres, Pérez despliega su afilada pena y no deja títere con cabeza en el egosistema del teatro. Pero lejos de ser una historia endogámica, ella dibuja un paisaje universal, un espejo esperpéntico de la sociedad occidental contemporánea.

Comienzo a dirigir este texto de Avelina pocos días después de estrenar en el Centro Dramático Nacional a Comedia sin título de Federico García Lorca. En esta obra, un director y dramaturgo (álter ego del poeta granadino) increpa el público, instigando a la revolución, harto de trabajar para un teatro burgués a la búsqueda de un teatro más acercado a la realidad.

Estas dos piezas forman para mí un díptico en las que el binomio artista-público (real o ficticio) es el protagonista absoluto. Es como en una relación de amor o de odio, no existe el hecho teatral si no hay alguien que da y alguien que recibe, sean abrazos o hostias.

La puesta en escena secciona, literalmente, una sala de teatro para mostrar una realidad por veces mágica, por veces cruda, donde poder reflejarnos a través de la ironía y del absurdo.

Esta función comienza, literalmente, a las ocho de la tarde y como dice Lorca: "La madera de los ataúdes de todos los que estamos en la sala está ya cortada".